Синдром глухоты [R, нет] Darkfic {Закончен}

Название: Синдром глухоты
Автор: Selta
Бета: lelja
Персонажи: Ю (во всяком случае, я его имела ввиду, когда писала), несколько второстепенных
Рейтинг: R
Категория/Жанр: Gen, Darkfic, POV
Размер: мини
Предупреждение: жестокие сцены, насилие, убийство
От автора: кхм, тема затронута довольно серьезная. Мне думается, что если по ней и писать, то только на «отлично», либо не браться вообще. Получилось или не получилось, решать естественно вам. В принципе, к прицельному огню из тапкомёта я готова.
От беты: ммм… я не знаю, что сказать… читайте сами…
От автора-2: посвящается человеку, который научил меня ненавидеть собственное отражение.
Саммари: небольшая история о человеческом равнодушии.
Дисклеймер: отказываюсь от всех прав на персонажей и прошу прощения за использование их образов в своем фанфике.
Права размещения и публикации: только с разрешения автора
Статус: закончен

Разрешение на публикацию получено

Ночной бар «Спутник» находится буквально в паре шагов от студии, где репетирует наша группа. Я люблю иногда зайти туда после тяжелого дня. Немного алкоголя, немного не напрягающей мозги музыки, иногда приятный бонус в виде аппетитной блондинки. Или брюнетки. Собственно, какая разница?... Главное, здесь не нужно играть роль, притворяться тем, кем ты на самом деле не являешься. В этом баре ты обычный посетитель, а не участник популярной рок-команды. Никто тебя не тронет, если сам не напросишься.
Спускаюсь вниз по выщербленным ступенькам, толкаю тяжелую металлическую дверь. Сегодня здесь как-то немноголюдно, однако небольшое помещение буквально пропиталось сигаретным дымом и запахом игры. Останавливаюсь у барной стойки, чтобы сделать заказ.
- Привет, чувак! Как жизнь рок-звезды? – бармен Стэн только с виду милый парень. На самом деле он убийца, отсидел 10 лет за то, что пырнул ножом собственную мать, когда та отказалась дать ему денег на игровые автоматы. Хотя кого это вообще волнует. Никто не умеет смешивать коктейли лучше, чем Стэн. А остальное – ерунда…
- Всё пучком. Вот пришел расслабиться, - киваю в ответ и, оперевшись на стойку, оборачиваюсь назад. В дальнем углу у столов, обтянутых потертым зеленым сукном, толпились люди. Бильярд на деньги – это увлекательно. Но только если ты действительно умеешь играть. Усмехаясь, снова поворачиваясь к бармену.
- Кому сегодня «повезло»?
- Да какой-то салага сюда по дури завернул. Типа провинциал, - равнодушно пожал плечами Стэн, протирая стаканы. – Тебе как обычно? – Я кивнул. – Он дом свой продал. С деньгами решил рвануть в столицу. Первый день тут, - мне нравится наблюдать за работой Стэна. Никогда не отмеряет, всегда льет на глазок, а получается вкусно. Во всяком случае, я наслаждаюсь.
- Судя по всему, и последний, - лениво бросил я, поглядывая в сторону играющих. Среди матерых бильярдистов выделялся высокий молодой человек. Он был тощ как палка и смешно подпрыгивал на одной ноге от азарта.
- Ну деньги, как я понимаю, он уже практически проиграл, - Стэн закрыл шейкер и начал энергично его встряхивать. – Сейчас ему покажут небо в алмазах, и отправится сей несчастный птенец на помойку к бомжам.
- С чего это такой вывод? – я недоуменно посмотрел на бармена.
- А около него с минуту назад вертелся Малыш. Ты, я надеюсь, еще не успел его забыть? – Стэн искоса глянул на меня.

Я помнил. Как-то в один из вечеров в баре худенький и субтильный мальчонка, по кличке Малыш, вытащил из моих карманов всё, что можно и нельзя. В том числе и паспорт. А у нашей группы как раз на следующий день был запланирован вояж в Париж, где мы должны были выступать на каком-то очередном фестивале. Я приехал в аэропорт, а паспорта и нет. Естественно, мы никуда не полетели. Стоит ли говорить о том, КАК, а главное – ЧТО кричал мне наш продюсер. Впрочем, Малышу тоже досталось: деньги, украденные у меня (а была приличная сумма), нашел его отец-пьянчуга и переломал сыну пальцы на правой руке. В больницу парнишка, конечно, не обратился, и его пальцы, сросшиеся неправильно, стали похожи на узелки. Так что теперь Малыш ворует только левой рукой.
- Жалко парня-игрока. Вроде приехал за надеждой, а получил кукиш, - задумчиво сказал я.
- Каждому - своё, - жестко отрезал Стэн, закончив колдовать на коктейлем. – Если бы он был умнее, то ни за какие коврижки не сунулся бы в «Спутник». И ты это прекрасно знаешь.

Бармен протянул мне стакан с темно-коричневой жидкостью, увенчанный долькой слегка пожухлого лимона. Кинув на стойку причитающиеся с меня за выпивку деньги, я взял свой заказ и неторопливо пробрался к полюбившейся мне части бара. Это был некий альков. Тихое место, скрытое от остального мира за полупрозрачной тканью. Диванчик, давно уже не новый, и небольшой столик. Отличная обстановка для соблазнения. Только вот где же объект? Я повнимательнее осмотрелся по сторонам. Только игроки и пара угрюмых парней у стойки. Кажется, сегодня в «Спутнике» не «женский день». Жаль… Что ж, тогда ограничимся спиртным и сигаретами. Не спеша закуриваю. В одиночестве иногда тоже можно найти своеобразную прелесть. Когда ты постоянно на виду и слепнешь от частых фотосессий, хочется хоть немного времени уделить себе самому. Видимо, нынче именно такой вечер. Медленно отпиваю из стакана. Смакую каждую каплю. Стэн постарался на славу. Вновь с удовольствием затягиваюсь. Наш продюсер не против курения, однако, политика Евросоюза вредные привычки не приветствует. Вот и приходится шкериться. Задолбало. Если еще и запретят табак насовсем, а дело именно к этому и движется, то мне будет несладко. Терпеть не могу отказывать себе в удовольствии, пусть даже и пагубном для здоровья… Ок, проехали. Не стану думать об этом сейчас. Я всё-таки отдохнуть пришел.

Тихая музыка расслабляла мозги, а алкоголь – тело. Синий дымок от сигареты замедлял бег времени, заставляя забыть обо всем. Тонкая ниточка, улетающая в неизвестность… Кстати, а не попускать ли мне колечки? У меня почему-то это не всегда получается. Вот и потренируюсь. Делать-то всё равно нечего. Глубокий вдох. Дым в легких. Маленькими толчками выгоняю его наружу. Два колечка плывут в воздухе. Просовываю в одно из них руку. Дым мягко обволакивает запястье и быстро исчезает. Неплохо. Попробую еще раз…

Шум у бильярдных столов оторвал меня от приятного времяпрепровождения. Невысокий коренастый мужчина в черной рубашке схватил за грудки «салагу» и потащил к выходу. Значит, обнаружили пропажу денег. Юнец пытался вырваться и что-то сказать. Его оппонент на секунду отпустил свою жертву, потом мощным ударом в челюсть помог замолчать. Удар был так силен, что горе-игрока отбросило на несколько метров. Он стукнулся головой об стену и, застыв на мгновение, сполз на пол, оставляя за собой красную дорожку. Кажется, «птенчик» доиграл свою партию. По крайней мере, в этой жизни. Крепыш равнодушно окинул взглядом не подающего признаков жизни человека и вернулся к игре. Никто даже не потрудился убрать тело. Я был прав – всем плевать…
Зарядившись очередным глотком коктейля и закурив следующую сигарету, я снова посмотрел на кровавый след, прочерченный на стене. В голове мелькнула шальная мысль. Вот если подрисовать к основной линии еще две косых по бокам, то получится стрелка. Она будет указывать точно на голову паренька, а рядом надпись - «здесь лежу я». Забавно…

Шум у входа. Что там еще за возня? Долго гадать не пришлось. Какой-то странный мужик зашел в бар, волоча за собой упирающуюся из всех сил девчонку. Не дойдя до середины помещения, он оттолкнул ее от себя. Потеряв опору, она оступилась и упала. Мужчина смерил ее тяжелым взглядом и прошипел:
- Здесь твое место, шлюха, - и обернувшись к бильярдистам, несколько опешившим от такого поворота событий, коротко бросил – Развлекайтесь.
И ушел. А девчонка так и осталась сидеть на полу. Я внимательно наблюдал за ней из-за занавески. Боится, судя по тому, как подрагивают ее плечи. Через минуты две она стала осматриваться. Хм, а она довольно симпатичная. Миловидная брюнеточка, только уж больно тонка в кости на мой вкус. Чуть прищуриваюсь. Да ей на вид лет 14-15. Малолетка… С такими не связываюсь. Я не Майкл Джексон. Ну давай, киска, соображай быстрее и улепетывай отсюда, пока не… Поздно. От кучки игроков отделился один, больше похожий на шкаф, чем на нормального человека, и стал приближаться к девчонке, попутно закатывая рукава. Я заметил необычную татуировку на его руке. Ба! Да это же Большой Боб. А девчушка-то влипла по самое не хочу. Одна из «ночных бабочек», с которой я провел пару восхитительных ночей, рассказывала мне, что этот самый Боб увлекается насилием. Вроде его это возбуждает. Даже синяки показывала.

Тем временем, Боб подошел к сидящей на полу и рывком поставил ее на ноги. Немного полюбовавшись, он занес руку для удара. Девчонка взвизгнула и, неожиданно проворно вырвавшись, отбежала на несколько шагов. Громила вновь потянулся к ней, и снова она выскользнула. Хм, интересно, сколько она протянет?... А Боб, похоже, вошел в раж. Он носился за малолеткой по всему бару, сшибая то, что попадалось ему под ноги. Комедия, да и только! И тут девчушка подбежала слишком близко к занавескам, скрывающим меня от остального зала. Я сначала не понял, что происходит…

Тонкая щель между полотнами – встреча взглядов.
Секундное промедление – упущенный шанс на спасение.
Руки-змеи, обвивающие юное тело – пути назад больше не существует.
Резкий, врывающийся в мозг звук удара – кровавые капли на ткани.

Мое веселье улетучилось так же внезапно, как и появилось. Пора валить отсюда. Я знаю, полиция – редкий гость в этом месте, но чем черт не шутит… Быстро собираюсь и иду к выходу, стараясь не смотреть по сторонам. Я не видел, но я слышал. И звук рвущейся материи, и довольное сопение, и тихий, почти детский плач… Ну вот, уже дверь, я почти выбрался. За спиной – визг, удар, ругательства, а полы моей куртки в плену чьих-то цепких пальцев. Оборачиваюсь.
- Пожалуйста… помогите мне… я знаю, кто вы… я так люблю ваши песни… пожалуйста, помогите…
Хриплый шепот, пробирающийся под кожу.
Я смотрю на тебя, и мне неприятно, что такая крошка, как ты, оказалась здесь. Ты наверняка была другой, а сейчас... Разорванная одежда, едва скрывающая нежную молодую кожу. Личико, словно раскрашенное художником-абстракционистом, в красно-синих тонах. Руки в синяках и ссадинах, вцепившиеся в мою куртку как в спасательный круг… Жалкое, убогое создание. Для тебя есть единственно правильный в этой ситуации ответ.
Я осторожно, чтобы не запачкаться, оторвал ее от себя.
- Извини, малышка. Сегодня я не занимаюсь благотворительностью.
Пара стремительных шагов к выходу. Через секунду я уже стоял снаружи, прислушиваясь к скрипу дверных петель.

Я успел вовремя. Тяжелая дверь захлопнулась именно в тот момент, когда об нее ударился дикий крик порванной человеческой души. Что-то большое и темное шевельнулось внутри меня, тихонько поскребло коготком по сердцу и, уныло вздохнув, затихло. Я, кажется, понял, что это было.
Спи, совесть. Тебе в этом мире нет места.
Я в последний раз оглянулся на бар и энергично зашагал по направлению к студии. Сюда я больше не приду. Лишние неприятности мне ни к чему. Собственных проблем вполне достаточно.

КОНЕЦ